Hoje

Hoje eu dei-te o meu dia, na esplanada afrontando o olhar dos outros
por motivos tão escassos. É a primeira oportunidade para uma nova estação, a natureza conspira no cimento à nossa volta. Mas eu acredito que toda a mudança venha apenas pelo fim de qualquer coisa e tu estás imóvel nessa cadeira, parece que nunca tiveste um princípio.

Onde estão agora as tuas razões, o que fizeste com a tua juventude? Não esperes que os pássaros te castiguem por perderes o dia e sufocares de noite. Eu não te posso salvar da tua angústia, baralhei os sinais por baixo de cada nome e escolhi as ruas à sorte. E tu não me podes obrigar a pensar de outra maneira, pobre de ti com as mãos encolhidas sobre o tampo da mesa. Nos dias de sol a tua sombra seria cruel para mim. E como eu te mentiria.


Rui Pires Cabral
música antológica & onze cidades
Coleção Forma, Editorial Presença

Primavera Luminosa

David Mourão - Ferreira, Um amor Feliz
Editorial Presença

O amor

Nuno Júdice, O amor, dizes-me
Publicações Dom Quixote

Nada é duradouro

"Viste que nada era duradouro
desde muito pequeno.

Que uma flor arroga de aroma

  abre e brilha

 e cai depois no jardim.

 E ainda que outras flores logo apareçam

 - muito semelhantes - nenhuma delas

 será a flor que despertou

 os teus sentidos: aquela flor. 

Pessoas,  meses , chuvas e ânsias

  Fugiram de ti em bicos de pés 

para não te magoarem.
 Mas tu aprendeste com uma simples

   flor  o amor ao que perece e a ferida do que já morreu."

 José Agustín Goytisolo

Tornar habitável o deserto

Talvez seja o momento de.
Mesmo sem esperança. E ele escreve:
nenhum impulso para ti
neste espaço deserto.

Ele perscruta entre as pedras e as sombras.
Nada vê. Ignora. 0lha.
Que traços são estes,
qual a origem destas palavras nulas?

Ele escreve. O seu desejo é o desejo
de tornar habitável o deserto.

António Ramos Rosa in A nuvem sobre a página.

Lisboa: Dom Quixote, 1978.

Imagem de Maria João Alves

Eco

Consigo ainda ver-te: eco
que pode alcançar-se pela palpação
das palavras, na aresta do Adeus.
Teu rosto amedronta-se docemente,
quando de repente.
se acende uma luz de lâmpada em mim,
no lugar onde, com a maior dor,
se diz Nunca mais.
No ar , mora a tua raíz, aí,
no ar
escavamos um túmulo no ar
para não se estar lá apertado
lá fora ao pé dos outros mundos.

( se eu fosse como tu. Se tu fosses como eu
Não nos mantivemos nós de pé,
Juntos, sob um mesmo vento contrário?

Somos estrangeiros.)


Maurice Blanchot,  in

O último a falar

Ouve

OUVE bem o que faz
A pólvora explodindo.

Ouve bem o que faz

O frágil violino.

Poesias de Guillevic,
Editora Ulisseia

Maria Teresa Horta, As Palavras do Corpo
(Antologia de Poesia Erótica)
Publicações Dom Quixote, 2012